Святослав Голиков: Пятый год...

Не получалось ничего писать. Вроде бы и есть, что сказать, а вот не получалось и всё тут. Пятый год. Пятый грёбаный год. За каким хреном нужны слова, когда руки просят дела... Знаете, мне ведь несколько раз предлагали присоединиться к туристическим вояжам на юга. Отказывался. У меня же пёсик, оставлять его надолго не получается. Плюс умные люди говорили, мол, нечего тебе с автоматом бегать, лучше пиши. А ещё... я боялся не вернуться с этих самых югов и не дождаться приказа "на запад". А сейчас, на этом грёбаном пятом году, хочется тупо выть от бессилия... Тошно. Стыдно. Пусто. И не сделать ничего. Только ждать...